Sem Título

A filial da morte
Se espalhando em todo lugar
Présepios manchados com o sangue inocente
Seus soldados armados de foices cegas
Cortando suas gargantas por uma idéia vã
Gritos e choros pedindo por piedade
A lágrima é verdadeira
A dor passa em seus corações
Nessa guerra de costumes e comodidade
O sofrimento é deixado para trás
Os "fortes" se impondo aos mais "fracos"
E a matança realizada sem piedade
Assassinos frios saíndo ilesos
É só mais uma morte pagã (?)
Ninguém sabe, ninguém sente
Matanças realizadas pelos homens
Protegidos por uma história
Todos riem em sua volta
Num feriado cristão
Sem saber como foi consebido
A crueldade que está em suas mãos
É tarde para tentar fingir, se explicar...
Se preocupar
A angustia e o sofrimento
Já corre em seu sangue